Нет, он так и не полюбил любить.
Ему нравится быть любимым и пить дорогие вина,
читая взахлеб Уальда. Слушать о себе дифирамбы,
мечтать уехать в Нетландию.
Одевать словами девушек в платья
и с такой же легкостью раздевать.
Нет, он так и не научился скучать.
Его мысли живут самостоятельной жизнью.
Бродят по комнате, падают с крыши.
Его лёгкие плесенью дышат и никому не читают сказок.
Андерсен на полке разорван шипами чернильных роз и не ясен.
Слишком опасен этот мальчик из бабочек, гитарных балладок,
которого никто так и не спас.
Этот сказочный герой ведет диалоги с Богом, объясняя, что мол,
он играет осознанно свою роль. Меняется с кем-то местами,
плюется в чужие карманы, дерзит своей маме.
Но после каждого звонка целует трубку,
а ему в ответ - гудки.
Он тычет в зеркало пальцем: 'ну что ты, Всевышний,
не зашел поиграться? Ведь первыми всегда ходят белые.
А я тебя ждал. На чай. Приезжай'.
Смеется, выбегает из дома, надев на голову колпак.
До сих пор верит, что околпачен будет враг или дурак.
Покупает стеллу, по-кошачьи широко улыбается.
Ведь у него всегда всё хорошо. И всегда всё получается.
Пьет из горла за мир, танцует на скамье, изображает выстрел.
С рассветом идет, шатаясь, на пристань.
Кричит распятым на небе чайкам – всем по чарке!
Он верно будет хранить,
замурованную под ребрами громадную глыбу.
Он так и не полюбил любить.
Его так и не полюбили.
Приручишь?
Одно остается прежним - он и курить.
29 января, 2011