словесной желчью
набивать свою грудь,
строка за строкой,
лишь бы наш млечный
путь
не оказался простым
молоком,
выдумкой для двоих,
отражением
нас самих,
в лужах этого города,
его черных глазницах...
нет ничего кроме холода
и презрения,
что сжимают ресницы
с одинаковой силой,
рвением,
обязательно с милой
улыбкой,
пусть
и отравленной временем...
а дальше
случайным отрывком,
неудачным мгновением
жить...
и живешь,
пока не прикажут,
обратное,
все так же с надеждой ждешь,
только тебе одному понятное,
невероятное,
то что сравнимо лишь с
чудом,
и в этом вся соль,
вся необъяснимая суть...
никто
никогда
не забудет
всю причиненную боль,
под названием
"наш млечный путь..."