Осень. Листопадная пора.
Увядает буйная природа.
Захандрила мокрая погода.
И собак не гонят со двора.
В сердце обрывается струна,
как услышу в небе крики птицы.
Вот бы мне за ними следом взвиться
и махнуть крылом:"Прощай, Страна!"
Пошуршу по золота листам,
поразмыслив о судьбе-кручине.
Для унынья вроде нет причины.
Что-то я надумал видно сам.