Говорят, что слишком депрессивные,
У меня все серые стихи.
Но виной всему удары сильные,
А стихи не так уж и плохи.
Я не ставлю точек на мгновениях.
Все мое – давно уже чужое.
То, что обмануть способно зрение,
Сердца раны умножает вдвое.
Сквозь прослойку дышит одинокое,
Замкнутое, брошенное «Я».
Хрупкое, ранимое, глубокое
Поделило пополам меня.
Улыбаюсь для покоя общества,
Боль свою запрятав под упреками.
Но найти свой выход все же хочется,
Расстелив узор пустыми строками.
Я иду, не оглянувшись за спину,
Где с ножом стоит мой друг единственный.
Все мы по-особенному разные,
Нас объединяет травмы истина.
Говорят, что чересчур буквально
Вижу я закрытую реальность.
Жить как все – жестоко, аморально –
Это вовсе не принципиально.
Мир – как миг, а наша жизнь – случайность.