Так бесполезно - карандаш, листы, листы, листы...
Ластик стирать запарился - что ни напишешь - ты.
А раньше думалось - будет ещё похожая
осень -
опять же листы, но желтокожие.
Но оказалось - сентябрь тот же, кабак всё тот же,
всё те же рожи.
Когда это кончится, Господи Боже?
А в ответ: Твой звонок пятьсот миллионный в очереди.
Пожалуйста оставайся на линии. Если хочешь.
Думаю: перезвонит. Ему виднее с высоты.
Стираю ластиком, переписываю - снова ты.
Так бесполезно - руки, ноги, пара глаз и нос -
всё такое обычное - забыть ничего не стоит.
Беру графит, бумагу, рисую, стараюсь, но
получаешься ты. И ещё ты. Рядом с тобою.
А раньше думалось, что будет ещё похожая,
но совсем-совсем другая, с другой кожей.
Но тот же сентябрь, кабак всё тот же.
Я в центре сцены, а ты из лоджии
глядишь печально сквозь кружку чая.
Я так скучаю, милая.
Так по тебе скучаю.