Я иду, гуляю под дождём, а он всё льёт.
Прячусь под зонтом, а он - лист к ветке гнёт.
Дождь бьёт струёй, сползает мне в сапог.
Он вьётся по земле змеёй, похожий на слезы поток.
Быть может, это радости прозрачная слеза,
и сочиняет дождь в мажоре свой сонет?
Быть может, в радуге, цветные небеса
рисуют в дождик образ милого, портрет?
Быть может, хрупкой, тонкой скрипкой,
неслышно, дождь в миноре горько плачет
по тем годам, которых не вернуть назад?
А вот, опять, дождинка по асфальту скачет...
Я иду, гуляю под дождём, а он идёт... идёт...
Прячусь под зонтом, а он всё льёт... и льёт...
Из радостей и грусти причудливые мысли вьёт...
Ковёр осенний из листьев жёлто - красных шьёт...
Ну что же это? Безоблачное счастье,или боль утрат?
Которые, увы, уж никогда нам, не вернуть назад...
Но...это просто дождь, который льёт, идёт и шьёт...
Наверное, людские мысли, даже дождик не поймёт.