и ты выйдешь из комнаты, ты, наделённый Богами
неспособностью видеть, тем более различать,
ты, надевший помятую майку, впитавшую память,
о последних объятьях, поверх них уже разлит чай
ты пойдешь той знакомой дорогой, тут нет незнакомых,
тут тобой всё исхожено, стоптано, исполосовано,
ты, неверивший в смерть, из последней капельки рома
выжал целую жизнь, что до дыр зарифмована
ты, слепивший себе оболочку из приторной глины,
направляешь шаги, ты, чей завтрашний день уже прожит.
и войдя в галерею, ты сядешь напротив картины,
и уставишься в холст, как в последнее, что потревожит.