И пол мира бывает мало. Век пахнет тьмой. Сны ложатся на дно бокала.
Коньячный цвет разливается, золотится и сквозь стекло, смотрит искоса,
отражением немых побед.
И гримасы, шуршащих улиц, уходят вдаль.
Сгинь в, звенящих от ветра, звездах… Скрипит фонарь.
Раскачался и светом лижет пролеты дней.
Как простуженный ангел, бродит среди теней.
Замотался. Глотнул и вышел, почти, что «Вон»…
Словно душу свернул. Оближет со всех сторон.
В полумраке коснется улиц. И суета...
задрожит в полуночном кружеве…
…ПУСТОТА