душа- это то, что осталось
от ушедшей любви тосковать
о невозможности чуда,
и о возможности ада,
это то, что по саду
бредет спотыкаясь опять,
это хруст винограда
в щербатом сосуде -
дуга перепада
от прозрачнейшей формы,
наполненной солнечным светом,
до ангинного горла,
до горечи вкуса букета
астр лохматых,
на склизкой тропинке -
опухшие прелые листья,
на термометре осень...
это мысли, всего только мысли,
что в холодных руках у росинок
себя омывают,
а душа... это ртутью по ветру рисунок --
все то, что всегда забывают
на подмостках прошедших парадов
герои..и, право, не стоит
о душе говорить --
и опасно, и рвется, и дорого-дорого стоит