Пленяет пламенем кленовым
Пожар осенней позолоты,
И мы с тобою снова ловим
Его глазами...
Нет полотен
Грустней, привычней и знакомей.
Роднее, да и хватит слов ли,
Когда среди древесных комлей
Листвы, желтеющие сонмы,
Как мотыльки парят, порхая.
Взлетают с клёнов вертолёты,
И осень — дама роковая
Зовёт нас птицей перелётной.