Закутана в шарфик жёлтый,
бредёт по промокшим улицам,
и под порывами ветра
даже немного сутулится.
Носит с собою палитру,
да вот краски все растеряла.
И только серого цвета
осталось совсем уж немало.
Трудилась она усердно,
стирая с небес всю просинь,
эта серьёзная дама
с красивым названием Осень.
В лужах вчерашние листья
раскисли темнеющей жижей.
Небо нахмурилось мрачно
и словно становится ниже.
Осень-художник рисует
пейзажи пастелью иные,
нет ни багрянца,ни охры,
деревья бесстыже нагие.
Где карнавал листопада,
прежних мелодий звучание?
Снова в душе ностальгия -
грусть и тоска,и отчаянье.
И,занавесившись прядью
кудряшек с оттенками меди,
куда-то по тротуарам
шагает угрюмая леди.