В.Э.
Я думаю, мой друг,
что вы, наверно, правы:
Всё, что мы сделали,
с годами канет в Лету!
Мы, как песчики малые
распавшейся Державы,
Разбросаны сейчас
по белу свету ...
Мы, вроде, рядом! Но ...
как мы разобщены!
(Я это говорю вам как
поэт серьёзному поэту!)
За нами, вроде, нет
какой-либо вины:
Никто не сможет нас
привлечь к ответу!
И, всё-же, всё-же! За
распад родной страны,
За вымирание людей,
за многочисленные беды
В поэте (если он - Поэт!)
живёт сознание вины ...
Уж так устроены (везде!)
от века все поэты!
Особенно тогда, когда
поэт из староверцев ...
Для совести в его душе
всегда открыта дверца!
___________
Да, мы уже уходим! Что же
остаётся после нас?
Что может нас утешить
в наш последний час?
Не эта кучка барахла
и не научные работы:
Вещам и тем, и этим
мы отдали годы!
Нет, нас согреет
в наш последний час
Слеза, упавшая на нас
из милых сердцу глаз,
И строки тихие стихов,
рождённые когда-то
Тем чувством, что для нас
и ныне ещё свято ...
Любовью к нашей женщине,
единственной, родной,
Такой обычной женщине
и, всё-таки, святой ...
1.11.09 - 14.09.11