В ручке кончились чернила
И бумагу нечем кушать
И душа как-раз остыла.
Кто теперь нас будет слушать?
На кого неясно в дали
Тихо-тихо молкоточьем
Белеса с небес упали
Незаметно сонной ночью?
Двор, ухлопанный в сугробы,
Дворник спит, слюной вздыхая.
Так Зима готовит сдобы,
Никого уже не хая.