От запрещённых снов остались только стены
Перерождённых дней и бледно-сонных лиц;
Скитаясь по углам под крики мёртвых птиц,
Мы неизменно ждём грядущей перемены.
От белокрылых волн остались клочья пены,
Как призраки тоски безжизненных ресниц;
В потоке серых слов горят цветы зарниц,
Но дальняя гроза не обжигает вены.
Из мелких рек любви чернильный вздох письма
Несёт надежду в ад, где всплеск осколков неба
Всё те же потолки уносит в бездны склепа.
Из года в год глаза переполняет тьма,
Но лучше быть в земле, чем в море, где фантомы
Лишь обещают жизнь, не открывая, кто мы.