Потеплело. Присели к земле сугробы
И истаяли вовсе весенней ранью.
Грустный кто-то в окно мне стучится, чтобы
Показать мне язык, обожженный бранью.
Я такая же. Мне похвалиться нечем –
Бестолково я праздную март и труса,
С языка медоточивого под вечер
Льется каплями ложь, застывая в бусы.
Это модно. Такими унизан каждый –
Поневоле, но с собственного согласья.
Это можно – от неутолимой жажды,
И нельзя – с точки зренья простого счастья.
Я чужое тепло из чужого дома
Понемногу тащу на горбу да в гору…
Если б не были мы так давно знакомы,
Мне бы было к тебе привязаться впору.