Эхом вторит слепому ненастью злосчастная память,
острым скальпелем истины правя без слез и ужимок,
и глаза, позабытые было, - вновь в сердце врастают,
хоть отчаянно дождь барабанит: «Чужие.., чужие...»
Не спасает растерянность взора и ширма бездушия,
если прошлое дышит и жжет до сведения в жилах:
как безжалостно нотки надежд безысходностью рушит
просмолённая горечью правда: «Чужие. Чужие…»
Нам уже не подвластны ни нежность, ни ночи, ни боли,
мы почти позабыли, какими страстями мы жили…
Наше общее «мы» не родилось от встречи в неволе,
а всего лишь застыло тоской в парадигме «Чужие».
И качаются ветви дождями истрепанных кленов,
понапрасну остатки листвы от бессилья транжиря.
Нам уже не взлететь. Мы - подобия. Призраки. Клоны.
Мы – вчерашнее небо друг друга. Мы - просто чужие…
8-14.09.2011