он приходил когда я уже ползала,
максимально близко к астралу,
он читал мне свои стихи,
и рассказывал про шаманов.
потом он орал что то там матами
и пытался уползти в Whiskey bar
но вместо этого падал на пол
и стремительно засыпал
я говорила ему, зачем ты здесь?
он отвечал что ему снова грустно.
а потом когда меня вырубало
он уходил в окно. каждое утро.
как то он, в начале июля
сказал мне: буду тут жить.
я поняла пора завязать с полетами.
или хотя бы поменьше пить.
в моей голове очень часто,
воскресает не стареющий Джим.
и напевает прокуренным голосом:
Никто из нас не выйдет отсюда живым..