Перечитывая Бабий Яр Евтушенко

Чем чаще я читаю стих,
Где краски, слог отнюдь не тусклы,
Тем больше – Господи прости! –
Я ненавижу этих русских.
Тем больше к ним мой скорбный счет…
Ведь по стиху, пускай не прямо,
Они, злодеи, кто ж еще,
Несчастных тех загнали в яму.