Ефим Ташлицкий
Мои стихи, как ходоки в прихожей,
смиренно ждут приема и огранки,
а барин с безмятежно сонной рожей,
все посыпает солью злые ранки.
Катаются осенние дождинки,
на листьях-парашютах, словно дети,
янтарные сентябрьские слезинки,
грустящие об улетевшем лете.
И тишина, желания скрывая,
окутывает тело пеленою,
и винный погреб, будто бы из рая,
глядит из щелки пряной темнотою.
Соблюдены все правила виденья,
и память-стерва временем испита...
Толпятся у двери стихотворенья,
старухой у разбитого корыта.
14.09.11.