Сижу напротив чистого листа,
открыт блокнот, он ждёт чего-то,
когда, как молния сражаясь в небесах,
рождаться станет текст в его чертогах.
Готов он изнутри, но - ожидает,
предвидя жуткий шквал корявых букв,
словесных оборотов бурных
без знаков препинания, которые
затем расставит сам по смыслу,
когда причастный после удалится,
туда, куда прибудет мысль искриться.