Лукошко в руках, дождевик за плечами,
Я много грибов соберу нынче маме.
Есть крепкая палка, как меч у меня.
Воинственный клич мой несется звеня.
Вот ряд мухоморов с землей я сровнял,
А куст, что мешал, я отважно сломал.
С березки ножом ободрал кожуру,
И веток охапку засунул в нору.
Стоял муравейник большой за кустами,
Я точно попал ему в центр сапогами.
Увидел отец. Покачал головой:
«Ну, что же ты делаешь, лес то живой,
За теми, кто смеет его обижать,
Приходит дед леший, что б их наказать»
Я взрослый и в сказки не верю давно,
Не леший совсем там, в кустах, а бревно.
И эта дорожка среди бурелома,
Мне, вроде, знакома. Или не знакома?
Скрипят голосами деревья сухие.
Нет, просто скрипят, ведь они не живые!
Схватила рука!.. Нет, еловая лапа.
Куда же забрел я? И где же мой папа?
Темнеет, как будто находит гроза.
А что это в чаще? Неужто глаза?
Бегу, а за ноги хватает трава,
И вся в паутине моя голова.
Теперь не найти мне к дороге пути,
«Прости меня, Леший. Домой отпусти!
Я больше не сделаю больно живому,
Нигде, никогда. Проводи меня к дому»
Скользнул по березкам луч солнца вдали.
Кусты меж деревьев меня повели.
А вот и дорога, чащобе конец.
С корзинкой стоит, улыбаясь, отец.
И я улыбаюсь от ушка до ушка,
Но все же вернулся назад, на опушку.
Не палка, конфета зажата в руке,
Её я оставлю на старом пеньке.
Ведь скучно Ему без конфеток в лесу,
Пусть кушает. Завтра еще принесу.