(Написано в 2010. Первое стихотворение с которого всё началось.)
В лесу, там, где нету асфальта дорог
Бежит по тропинке не чувствуя ног
Усталый, голодный и дышит едва.
Его догоняет людская молва.
Его настигает тот медленный яд,
Что душ погубил много сотен подряд.
Его догоняют привычки и страсти,
Все чувства, желание славы и власти
И собственный страх вслед за ним чуть дыша
Из тени холодной бежит не спеша.
Но что впереди? Замерцал белый свет
И вот перекрёсток, которого нет
На карте, что путник под мышкой держал,
Когда без оглядки от мира бежал.
На том перекрёстке стоял человек
Высокий и статный. И в белом как снег
Плаще с капюшоном. В руке держит меч.
Пылает сильней чем плавильная печь
Металл окаймлённый священным огнём.
И странных письмен вереница на нём.
На месте застыл изумлённый беглец.
Ну всё, теперь точно наступит конец
Закончится бегство, закончится путь,
Вот только удастся ли здесь отдохнуть?
"Ты кто?" с удивлением путник спросил
На всё остальное уж не было сил.
Тут мечник ответил. Как гром его глас
Гремел, и весь пыл у погони погас.
"Манеры ты, видно, в лесу позабыл
Когда убегал от всего, что любил.
Признаться, тебя я так рано не ждал,
Ведь жизнь ты свою никому не отдал.
Ни дом, ни родные, ни верность и честь -
Хотел ты свободу всему предпочесть.
Ну что ж, получи то, чего так хотел.
Отныне будь здесь и таков твой удел.
А кто я? Ты лучше сперва разберись,
Кто ты для себя и что есть твоя жизнь"
На том он исчез. И остался один
Беглец. Он стоял до последних седин
На том перекрёстке. Недвижим, угрюм.
Во власти свободных, но сумрачных дум.