Вновь август никак не желает проститься,
И, словно мы птицы, взывает: "Летите!
Летите вослед золотой колеснице!"
Но мы ведь не птицы, мы ищем укрытий...
И август уходит.
А с новым рассветом
дожди.
По асфальту.
В ручьистость уносят
дыханье ещё не остывшего лета.
Всё тише и тише...
И вот уже осень
нас ласковой моросью манит: "Скорее".
Как будто мы травы, лишённые влаги...
И время проходит.
И краски пестреют.
А мы, как портреты на хрупкой бумаге
за крепким стеклом, окружённые рамкой,
листаем летящие вскользь листопады.
И мыслим порой, в полусне, спозаранку:
"а может ни стёкол.. ни рамок.. не надо?"