Одна через две, номерую ближайший пролёт,
Ступнями почти не касаясь скупого гранита.
Я, кажется, небо продам за худой самолёт,
И буду сидеть, размышляя о звуках орбиты.
Разверзнусь запламенной речью. Утопии фраз
Ворвутся, поселятся в этих зелёных до боли.
Я небо продам, и уже продавала не раз,
Но тот самолёт до сих пор мне взлететь не позволил.