Вновь сосульки с крыш повисли
птичек звонкий посвист слышен.
Голову тревожат мысли
и душа волнение слышит.
После долгой зимней спячки
вновь природа оживает.
Лица наших сибирячек
вновь улыбками сверкают.
И хочу я, снявши шапку,
пальцы в рот и засвистеть.
И под звонкую трёхрядку
в пляске лихо пролететь.
И на площади с народом,
есть блины и песни петь.
Поводится хороводом
и на столб потом залезть.
Эх, на тройке бы промчатся,
да не слышно бубунцов.
Не с кем нам и покататься
нет лихих уж молодцов.
Что ж грустить об этом можно-
ностальгия русский крест.
Всё мы, как-то очень сложно,
всё мы, как-то в перекрест.
Чёрт с ней, с прошлою житухой,
заведу японский джип,
покатаюсь с молодухой
и налью ирландский джин.
Он не лучше самогона,
просто в праздники у нас,
пьют привоз из-за кордона
и ругают русский квас.
Кока-колой запивают
пирожки и блинчики.
Лимонад наш забывают
наливать в стаканчики.
Жаль традиций - убывают,
нету троек, бубенцов.
И потомки забывают
много праздников отцов.