Мы всё идем по тропам безнадежным,
Как будто спим в бреду, не просыпаясь никогда.
Мы ищем путь, стремимся к звездам,
Но в наших действиях какая суть заключена?
Творим сонеты из туманного несчастья,
Творим и оды в солнечных лучах,
Мы все так и творим в слепых порывах страсти,
Но что до этого, опустошенным нам?
Не видим вакуум – не тот, что перед нами,
Нет – не замечаем даже иногда,
Слепого сердца, опустошенного страстями,
Вот так идем по жизни в никуда.