Ну, что в тебя вписать ещё бы мне,
моя потрёпанная записная книжка?
Когда-то был я уличным мальчишкой;
а в данный миг уже сижу на пне:
и грустный, и больной, и постаревший,
как Пан, утративший свирель, или как Леший,
и всё гляжу сквозь ясеня листву
в сияющую неба синеву
и слушаю душою умилённой
тот вечный, неумолчный шум зелёный.
14 сентября 2011