я снова просыпаюсь для стихов,
Как будто раньше снег лежал и стужа,
Сковали речь и не было там ничего,
о чем сказать, - мороз и очень нужно
Дойти и не упасть, продраться через наст,
До теплой печки в так родном далеком доме.
И шел, терпел, ругался и молчал. Но шел.
Не до стихов, не до любезностей, не до похвал.
Стихи удел эмоций и мгновенья. Обыденность
Лишь угнетает прозой. Идти, терпеть, но все ж идти.
Какие могут быть в таком пути стихи?
Когда за тысячу мой сбился счет, чтоб не сойти с ума.
Когда сквозь белый снежный наст невидно ничего.
Надежда теплется прозрачным огоньком.
"О скоро, скоро, скоро будет теплый дом".
И так я шел, надеялся и верил.
и только дома я нашел, закрывши двери,
И глядя сквозь застывшее стекло.
Там время для своих написанных стихов.