И вновь потянется к перу рука
Падут безвольно веки
и...тоска...
Затопит талою водою
всё то,что берегла:-
Весна тому виною
иль не весна?
С каким-то бешеным
злорадством
Мне эта смута рвёт
нутро.
Рука дрожит,
скребёт, царапает перо,
ища спасительно постоянство
в безвинной белизне листа.
Не то, Не то! -
Иль я уже не та?
Не обрести перу чернильному
в бумаге утешенья,
Но будет след его -
божественным спасеньем,
В коем бумага обретёт
свой
смысл!
Быть может в этом - Я!