Сентябрь кладет листы кроваво-жёлтых кленов
на тротуар, что сер алхимией свинца,
и солнце не спешит зажечь в глазах влюблённых
прощальный отблеск слёз, в дождинке отмерцав.
О, осень, чей покой непринуждённо странный
сквозь ветры и стихи, утопит в терпкой мгле
безудержной тоской о чём-то постоянном,
таком, как океан, где не доплыть к земле.
И всё же, вечный путь закончится наверно
на дне сердечных бездн, или на камне скал,
подточенных волной, как осень, дрожью нервной
кленового листа, что на руку упал.
Иллюстрация: Dante Gabriel Rossetti