Моя любимая кофейня, стойка у широкого окна,
Запах свежемолотой корицы, вкус сухого молока.
Бизнес ланчи на разносе, кто-то прячет одиночество,
Кто-то с кем – то тут впервые: о дизайне, да о творчестве.
Вроде все чужие, многие знакомы, но все же незнакомцы,
Кто-то строит планы, а Она сидит на самом солнце…
Смотрит на меня! То бросит в краску, то опять с печалью…
Страшно ей, наверное, ее ведь точно так же убивали!
Смеялась надо мной, Вдвоем без сожаления по сердцу,
То окунали в грязь лицом, то подсыпала в сахар перцу.
«Плохая ты жена!» - ее слова по венам и под кожу,
«С тобой не может он, забудь, и никогда не сможет!»
И пачку Кента нервно теребя, и попивая неохотно кофе,
Она салфеткой вытерла глаза, моля от боли прописать ей морфий!
Неловко встала, уронив при этом на пОл гордость,
Куда-то вдруг исчезла дымом - ее прожорливая похоть!
- «Беда у нас одна! Она с подругой ходит без звонка и сразу в гости,
Да так, что ломят и хрустят от невозможности все кости!
Ты, кружку кофе забирай, присаживайся просто рядом,
Ты поняла, что отобрав не обижай, обычных жен, подобных гадов!?
Она присела справа! Уткнулась, хлюпая в мое плечо…
-«Перетерпи, подруга, мне тоже было очень тяжело!»