Середина августа

Вся ночь твоя и двадцать акров тыла...
Не любовь, а лес. Не женщина, а река.
Роковая река, отражая тебя, остыла,
и туман с ароматом цитрусовых пастилок
на ее бедре бликует, как лубрикант.