Как мало нужно русскому поэту,
Полей без снега,крышу под дождем.
Дорожку из лунного света,
Девчонку под мокрым плащом...
Подари!Ты всемилостив,Боже,
Обращаться к другому боюсь.
Что б поменьше хлестала по роже,
Сердцу милая,странная Русь.
Что б забыть о долгах и законах,
Когда петлю внесут в нумера,
Испугался бы ангел в погонах
Не отточенной кромки пера.
И я знаю,апрель не для песен,
Смыть бы плёнку от зимней плевы.
И гулять молодому повесе,
От звонка ,до щелчка тетивы.
Пляшут ваши веселые души,
На поминках изглоданных лет,
Но орет вам в свободные уши,
Матершинные вирши-поэт.
Наплевать,что в России поэту
Не досталось от жирных кусков.
Богу -Божье,поэту-монету
Для пропоя последних мозгов.
Над стихами смеются невежды,
Злою тёщею скалится Русь...
Подари,ты мне Боже надежду-
Обращаться к другому-боюсь...