Ей казались облака
Все похожими на чаек.
Воробьи её встречали,
Загалдев, издалека.
Ей мерещились стихи
Из Ахматовой, из ранней...
И на веточку герани
Прилетали мотыльки.
Ей тащила детвора
Всех подброшенных щеночков...
А её мечта о дочке
Не срасталась... А пора...
Улыбались ей всегда
Все окрестные соседки.
Грустною бывала редко,
А печальной - никогда.
Ну, а он... Пять раз сидел
За "проказы" и разбои,
Часто дрался с перепоя
И работать не хотел.
Громогласно матом крыл,
Что краснели даже кошки,
Подворовывал немножко
И её нещадно бил.
Ей хотелось и моглось
В ангельском долготерпеньи....
А ему - в его сомненьях -
Всё пилось, пилось, пилось....
А она сносила все:
И побои, и безделье,
Постоянное похмелье,
Что "судьбою обнесён"....
Жалость это? Иль привычка?
Все вопрос задать спешат:
Почему так нелогична
Русской женщины душа?