Вот он, мой век!
С клюкой на чёрном фоне.
Он позвал меня, уходящий…
Как так вышло, что меня он позвал?
В образе седой…
В морщинных ссадинах от пуль-лет.
- Сядь ближе. –
И замерцали словесные слайды.
Я вижу: пустыни сабель змеиных.
Я вижу: солнце льющейся крови.
Я вижу: приподнятую чью-то голову –
И слова: «Нет, какие вы счастливые, вы ничего не знаете!»
Я говорю, что не тороплюсь больше никогда.
« Говори, говори же, моё Прошлое!»
Улыбка: «О, сколько историй! Сколько истории, ей-богу!..
Я расскажу ещё про Павлика моего….»
Наползающие сумерки.
Переполненная встречей.
Мимо слова, люди... которых давно нет.