Он и она…, и кто – то третий…
Стоял на грани ночных дорог…
Она кричала, но слышал ветер…
А он услышать уже не мог….
Он шел куда-то, курил сигару…
И выдувался табачный дым…
Ему бы в руки сейчас гитару
И ощущать себя молодым…
Но он идет, сутуля спину…
Шагает,… ветер дует в лицо…
Рисуя образ, свою картину…
И шепчет крепкое он словцо…
Ругает все, что было родное…
Ведь проще винить нам не себя…
Забыто быстро все дорогое…
Живут, святое вглубь хороня…
15.09.2011г.