***

 Бумаги чистый лист перед собой кладу.
 По белой глади я волною синею
 Черту чернилами сначала проведу.
 Неровной вижу я и жизни линию.

 Под ней начну писать я строки нежные,
 Порою грубые и слишком вольные,
 Порой холодные, как будто снежные,
 И в них то грустная я, то довольная.

 Зачем стихи пишу? Быть может просто мне
 Необходимо так терзанья выплеснуть,
 Тебя не видеть чтобы больше мне во сне,
 Спокойно без тебя я чтоб смогла заснуть.

 Я смысл жизни все никак не уловлю.
 Чернила кончились, бумага портилась.
 Но если чувства есть, строки' не выдавлю.
 А если пишется, то всё закончилось.