Под хриплый грай кочующих грачей войти в сентябрь эстетствовать приватно –
с твоим портретом в рамке прикроватной, где ты неокольцованный – ничей.
И рядом никого, лишь тень одна – фантом любви моей невыносимой,
под сочностью зенита апельсинной неистово иссушенной до дна.
Казалось – пей взахлеб и утолись, прикладываясь к млечно-зрелой сути…
Любимый, так с любимыми не шутят, и дважды не испытывают высь.
Встать на крыло – не значит улететь. Принадлежать гораздо безопасней.
Стара мораль, она из Басни Басней – тебе к лицу и я, и эта клеть.
И вот сентябрь – туманен, зябок, спел, сонлив, слезлив и неизменно вязок…
Итогом нашей главной Сказки Сказок, которую исполнить не успел…