* * *
Беда моих воспоминаний в том,
Что в них имен нет обществу известных:
Дворян, княжон, как грех, прелестных,
А только разночинцы, моветон...
Инженерье, врачи, учителя,
Рабочий люд и прочие крестьяне,
Ну, проще - обыватели, мещане,
И никого у власти, у руля...
Здесь не столицы модный силуэт –
Дрянной театр, остатки галереи,
Хиреющие старые музеи,
Концертный зал, где слушателей нет.
Но рвутся души из болота дня,
Рутины скотской насыщенья плоти,
Когда, устав на муторной работе,
Они сбираются раз в месяц вкруг меня.
Тогда звучат и музыка, и стих,
Теплеет взор, уста рождают слово...
Под сенью поэтического крова
В воспоминаниях им долго жить моих.