Неспроста рождаются стихи.
Пусть я сплю уже много лет;
Среди прочей земной шелухи
Незаметно их,-как бы их нет.
Иногда только в стихах
Можно высказать такое,
Что внутри сидит,ни как
Не даёт тебе покоя.
Вдохновенье не идёт
Всё равно, за ним гоняться
Смысла нет...,кто всё же ждёт,
Сможет иногда дождаться.
Не придумывай слова,
Не выдавливай сюжета,
Разболится голова,
Всё и кончиться на этом.
Есть такие времена,
Что не пишется ни строчки,
Лишь тумана пелена,
Лишь тире,кавычки,точки... .
Они как дым под потолком,
Они как воздух в кулаке,
Как пустота под котелком,
Как паутина в котелке.
А душа не выдаёт
Нужного живого слова,
Вдохновенье не идёт,-
Вдохновенья ни какого.
И ничего ни у кого я не прошу,
Когда просил бы,это было б ясно,
Но я писать пытаюсь ...и пишу,
Хотя,возможно,всё же и напрасно... .
Ну вот и кончилась "игра"
И "до свидания" сказать не поднимается перо...
Пора!закончилось вино,пью воду...,не на "ура"
Болит спина,а на ненастную погоду,...
Впрочем,всё равно...