Фрески, цвета вина и мёда, хранят
покой. Выходишь из церкви неспешно
и следишь взором перспективу аркад
монастырского двора. Тронешь нежно
коричневатый камень. Жадно вдохнёшь
запах оливок, земли и влаги; это –
флорентийская осень. Полдень погож:
Бог сегодня, как сиенский Сассетта,
весьма расщедрился на ультрамарин.
Кристаллические горы Фьезоле
ещё не видны. Ты шагаешь один
по пьяцца, как цапля, в куцем камзоле.
Ты – Великолепного Лоренцо друг,
он зовёт тебя Сандро. Жизнь чудесна.
Но город уже угодил в первый круг,
с которого начинается бездна.
19.04.2010