***
Как медный колокол гудит прибой,
бесцельно ударяясь о преграду,
играя силой, камни за собой
уносит вниз, в кромешную прохладу.
Замшелый мыс – ни звука из себя,
лишь на скале сосна грозит ветвями
ветрам, что кроны гнут и теребят,
и злятся, что горды те и упрямы.
Порывы ветра смолкли. В небесах
родятся и смыкаются просветы,
и радуга стремится расписать
холстину неба росным разноцветьем.
Немало бурей сделано вреда.
Молчит сосна, дрожа иголкой каждой.
Скалу легко – от силы ни следа –
прибой лизнёт: "Ну что – стоишь пока что?"