Это не горе...

 
Это не горе и это не счастье, но это есть,
осень пачкает душу кровавым златом,
отрезвляя ответом, сбавляя спесь,
скоро, мол, распадешься на атомы.
Будни сонно  таращат глаза,
юность хлопнула дверью, оставив лишь адрес,
и диктуют сверху: - «Базар, чемодан, вокзал…»
и огрызок мечты, оболочка, абрис
на столе, хлебных крошек россыпь,
пара капель на дне и вопросы, вопросы
числА им несть.
Старый горн  прохрипит пионерский,
и «битлы» запоют и, распятый в осень,
я весной непременно воскресну.
Это не горе и это не счастье.
Просто так есть.