Кружат листья и сыплются, сыплются,
Словно птицы в последнем пике,
Мощь ветров помогает им сдвинуться,
Им завещано спать на земле.
И сжигаем мы их в крематориях,
Ведь костры как иначе назвать?
Вот такая у листьев история-
Словно грусть, потихоньку слетать.
По-осеннему небо пусть хмурится,
И дымов кверху тянется нить.
Всюду грязь заболотила улицы,
Но сгореть это лучше, чем гнить,