Скальпель осени вскрывает душу, обнажая сокровенную ранимость,
Тонкость линий, кружевное чувств сплетенье и биенье сердца в унисон.
Где слова найти, когда проникло небо в эту, несмертельную, но рану,
Облаками белыми, как ватой, промокнув чувствительности сок?
Наизнанку вывернув всё это, разметав с кружащейся листвою,
Не ищу какого-то ответа, есть ли Бог, когда он здесь, со мной.
Ни в коротком непонятном слове, ни в святых писаниях, ни в храмах…
Он во всём, что поздно или рано, проникает в душу навсегда.
17.09.2011