А скрипка плачет, она рыдает,
И вместе с ней заплачет дождь.
В его руках, она страдает,
И вечер снова, нам дарит ночь.
Скрипач не спит, он все играет,
Смычок застыл в его руках,
И только тихо замирает,
Вздох еле слышный, на губах.
Он отразил в своем творенье,
То, что сжигало изнутри:
Любовь, что стала наважденьем,
В больной, израненной груди.
Печальный звук, тоской пропитан,
Переживаньем удручен,
И болью, той, что не забыта,
Твой смутный разум омрачен.
А на рассвете, изможденный,
Смычок, ты выпустишь из рук.
И дух твой, вновь освобожденный,
Вконец, избавиться от мук.