Нельзя дать рецептов от всех болезней,
А убедиться в том лишь железно,
Что нет ничего, неизлечимей любви.
Пусть время летит, но ты же смотри!
Ты никогда её не забудешь,
Возможно лишь…ополоумишь,
Или найдешь субститут!
Нет никакого открытия тут!
Заглушив ту болезнь,
Тебе будет лень,
И ты станешь как пень,
Лишь подставкой, обрубком,
В свете том горьком
Других подлецов,
Хотя бы и дурость твоя налицо,
Но ты упакуешь её заподлицо,
И во веки веков она будет жить,
Она будет гнить, разлагать, убивать
Все высокие нежные чувства гнать!
А в 70 лет на исходе своём,
Вспомнив всю жизнь нашу вновь,
Мы, быть может, лишь запоём,
Да что толку то в том?!
Ведь ты сдохнешь уже навек
Прогнивший как пень
Рассыплешься в прах,
И поглотит тебя мрак.
Не узнав так
Что есть болезнь?
Что за дрянь есть любовь
И надо ль было лечить свою кровь!