партия виолончели — по сердцу до крови,
очертанья причала — навеки перед глазами...
я не хочу, я упорно пытаюсь не помнить,
как на старых дубах мы свои имена вырезали.
как закатное солнце внушало нам теплый трепет,
как песчаная галька нам набивалась в обувь,
как свободный ветер уносил шутливое «где ты?» —
я не хочу, я упорно пытаюсь не помнить.
партия виолончели — до дрожи в истерзанных мыслях,
очертанья причала — как вечное наваждение.
сколько лет прошло, я всё пытаюсь исчислить,
только, кажется, минуло не одно столетие.
только кажется, просто мелькнуло вспышкой
света нежного и бесконечно чувственного,
захватило дух, как будто прыгнули с вышки —
и исчезло, не оставив письма прощально-утреннего.
партия виолончели — весь мир наизнанку,
очертанья причала — в отчаянно-горьком крике,
почему же так больно терять? так больно признаться,
что уже не вернуть ничего, к чему так привыкли?
есть ли хоть самый крошечный, самый притянутый,
хоть чуть-чуть дающий силы не впасть в темноту небес
смысл дальше жить, каждый день утопая в памяти?
ты, пожалуйста, дай мне знак любой, если есть.