Шум сухого песка… (Из Цикла "Опыты")
Приходит ВРЕМЯ…
И Ты начинаешь воспринимать «Песочные часы» философски… Как воронку… Бескомпромиссно пропускающую сотни, тысячи песчинок Твоих секунд, минут, часов,
дней – в другую, перевёрнутую воронку…
Верхний «треугольничек» стремительно убывает, а нижний – не менее стремительно, растёт… образуя целую гору… прожитого и испытанного, прощённого и затаённого,
осуществлённого и оставшегося только в мечтах, принятого, как Опыт, или не принятого вообще…
Мимические морщинки от улыбок и слёз, радости и горя, эмоций и безнадёжного пессимизма – остаются с нами навсегда, как «зарубки времени» на Шесте Ацтеков…
Чтобы помнить ВСЁ и обо всём…
И мы помним… Всё и присно…
Чем больше багаж памяти – тем старше мы… и меньше «треугольничек» песка в верхней воронке – а, соответственно, больше в нижней…
Хочется, иногда плакать от осознания того, что жизнь ушла почти в никуда…
Хотя, впрочем, у каждого (да-да абсолютно у каждого) – найдётся чем гордиться…
А нужно ли это? (гордиться)
- Ведь смысл в другом… В почти банальном – оставить След… Свой след… В сердцах, книгах, музыке, науке… На собраниях и посиделках…
На празднествах и… (простите) похоронах… На улицах и в домах… В сознании и чувствах!
Разве есть более универсальный инструмент, чем Память?
Я всегда радуюсь, когда вспоминаю о Волшебном…
О любви… О нас… О тебе…
Всё было так прекрасно!
Тропинки воспоминаний о Былом уже так привыкли к моей ночной поступи и… аромату приговорённого, пару часов назад, «Шотландца»*!
Но… Всё многим сложнее, чем даже кажется…
Главное в том, что во второй раз эти чёртовы «Песочные часы» ещё никем и никогда не переворачивались…
И это значит, что Река времени нещадно утекает в каждый миг, иногда снисходительно лаская нас своим тёплым касанием,
но чаще… оставляя на нашем теле и в душе – шрамы и царапины…
Ты знаешь, мне страшно…
Нет, ни за утекающий «песок» жизни…
Страшно за то, что я так и не смог сказать всё, что хотел… сказать…
Сделать…
Придумать…
Сотворить…
Покаяться…
Простить…
Страшно за Мир, который так и не узнает нас никогда… полностью…
Такими нежными,
Страстными,
Волшебными,
Умными,
Заботливыми,
Счастливыми
И (пожалуй) Прекрасными…
… и за След… который так ничтожен… и незаметен в паутинках никчёмных событий нашего с тобой времени…
...
Ты ушла от меня, думая, что наверстаешь упущенное –
Но на твоих песочных часах всё то же САМОЕ Время…
И ни одной песчинки больше…
Ты говоришь, что прибавилось суеты? – это плохая примета…
Это значит, что ты перестаёшь замечать Время, и его Ход...
И оно (Время) тает незаметно-быстрее, просачиваясь сквозь пальцы, и, почти не касаясь их…
...
Искомые ответы - чаще не там, где мы их ищем…
Восприятие событий времени – чаще не в ногу с этим временем…
Возможность адекватно реагировать и исправлять – запаздывает «на три пи пополам»…
Сложно всё…
Впрочем, как и самоя (наша с ВАМИ) жизнь…
Берегите Своё Время, помня о
Торопящихся,
Ускользающих,
Стремительных и никогда нещадящих нас Песчинках Бытия…
***
Ветер странных надежд… В стапелях вырастает Корабль...
(Просмолённый остов – больше пота и крови от ран)
Вдруг исчезла река -
Бунт сознанья остался во фразах…
Парус искренних строк не находит в пути новых Стран
Шум сухого песка –
В каждый миг мы чуть старше, мудрее…
Вырастает гора из прожитых «песчинок» любви –
В ней нашли свой приют
Неудачи,
Терзанья,
Потери…
В ней, казалось бы, нет отголосков былой суеты…
Во власах – Аквилон* – он на Ты с сединой сизо-белой…
У разбитой души догорает лампадка с огнём…
Капли жизни своей променяю на грамм вдохновенья! –
Чтоб тебе описать, как волшебно мне было с тобой…
Вот и строки ушли,
Как песок в той коварной воронке…
Ничего не вернуть.
Невозможно начать новый счёт…
Я смирюсь с западнёй, собирая у сердца осколки,
Что дарили судьбе Этот дивный когда-то полёт…
5 июля 2009 год
Прим. автора:
Аквилон – Северный ветер у римлян. Он же у греков – Борей – Бог северного ветра.
Шотландец – шотландский уыски – волшебное (сто процентов) иностранное снадобье от грусти и тоски