Женятся. Тоже нашли моду.
Сядут в машину и женятся. Сигналят.
Едут в загсы.
Невесты расфуфырятся: волосёнков на голове три штуки, а шиньонов навивают. Брильянтов ещё туда навтыкают.
Платья пушистые напялят и ходют, переваливаются.
Женихи туда же – туфлями востроносыми форсят.
Про гостей уж вообще молчу. Набегут стаей – задарма повеселиться. А то и морду кому набить.
И кому это нужно? Кому, спрашиваю?
Вот я – семь раз был женат, семь жён у меня было. Семь, значит, раз под венец бегал. И что, и чего, спрашивается? Дитёв они мне наплодили, единственная радость. А так и вспомнить нечего. Ну, песни пели поначалу – голосистых я всё себе выбирал. А потом у их связки-то садиться стали, какое там петь, и на подпевку не годились.
А я без искусства не могу. У меня, знаете ли, не козлетон какой-нибудь, мне, может сам Хворостовский завидовал. Я бы пошёл в артисты, да не взяли меня. Говорят, лицом уж больно страшен. Неприятный, говорят, осадок моя наружность вызывает. А мужчина, считаю, и не должен быть красавцем. Ну, ноздри у меня несколько раздуты, так зато лёгкие в порядке – всегда при кислороде. Уши я прядками прикрывал. Это сейчас их прикрыть нечем – полинял я с годами, а раньше-то ничего, такие патлы носил! Рыжие правда, но, как говорится, солнцем поцелованный. У меня и лицо веснушками расписано. Хорошие такие веснушки были, с пятак. Сейчас уж, правда, расплылись, но всё равно, если приглядеться, очертания ещё кое-где наблюдать можно.
Так, к чему я? Семь, говорю, раз женился, семь, стало быть, раз разводился. Не было у меня константы. И считаю, не к чему такая трата времени и сил на эти свадьбы.
Пустое это всё. Мираж.
Бабы – они что? Они дуры, как ни говори. Курицы. Всё суетятся, суетятся, возятся чего-то. Всё чего-то им не хватает. Недовольные вечно. Это не так, то не сяк.
Поначалу-то – да, притворяются прынцессами. Сю-сю да сю-сю. Но я их быстро раскусывал. Пять лет – развод. Пять лет – развод. Не церемонился я. Я натура потому честная и справедливая.
И больше жениться я не собираюсь. Мне моё общество самодостаточное. И король я себе, и принц, и сват, и брат.
А эти-то, бывшие, всё ходют ко мне, гостинцы приносют, надеются, наверное, на возврат чувств. Но я кремень.
Как написал один народный поэт: «а мы мужчины хоть куда, когда в стакане не вода. И нет уж смысла, ты пойми, метаться от любви к любви…» И что-то там ещё такое, в высшей степени поэтическое.